Que dejen de pasar documentales de ratas.

Si vuelvo a ver documentales de ratas, moriré.

Me ato los cordones, y cuando subo la cabeza ¡ratas!

Salgo del metro y fuera diluvia. Me intento resguardar debajo de una marquesina del autobús, pero no hay ni un centímetro libre, está todo lleno de ¡ratas!

Miro el escaparate de la tienda de animales, y veo gatos con colas de ratas saliéndoles por la comisura de los labios.

Llego a casa, enciendo la tele, y veo una escena donde una cuarentona viuda grita despavorida encima de un sofá porque acaba de descubrir a una pareja de ratas anidadas (si es que las ratas se anidan) en su cocina.

En el bar de la plaza pido un café y mientras espero mis diez céntimos de vuelta un amigo me susurra: ¡rata!

Ratas, ratas, ratas.

Si vuelvo a ver documentales de ratas, lloraré. Las tengo anidadas en mi cabeza, meciéndose lentamente, arañando con sus dientecillos mis pensamientos, tarareando una canción insoportable.